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&ldo;我,想和你谈谈。
&rdo;她说。
&ldo;我是个搞写作的。
写小说的。
&rdo;
随便你是什么吧。
&ldo;你为什么放弃上诉呢?这是你最后一次机会,说不定会扳回局面!
&rdo;她急促地说。
他开始一下一下地摇头,视野被摇得浑沌了,她的声音、话语也被摇得浑沌了。
她问他此刻在想什么?委屈吗?追悔吗?留恋吗?他用这连续的、呆木的、疲倦的摇头回答了一切。
假如可能的话,他多想摇掉最后的这点知觉。
他一直摇头摇到这间死囚牢间死死地静下来,摇到这个以为别人的伤心、痛苦为职的年轻女人死心了,不再多拿一句话来烦他。
他一直看着墙壁,等待她的离去。
在这烦躁的宁静中,他想,人的一生原来是这样长得叫人不耐烦。
最后她说她走了。
好好给你父母写封信吧。
再见。
再见?他险些没笑出来。
听见门响,他转过脸。
&ldo;你……&rdo;少尉对自己的突然启口意外极了。
女作家从门边一个快速转身,一身一脸的紧张和激动。
&ldo;你想要我为你做点什么吗?别再错过这个机会!
也许我还能在最后这几个小时里为你做点什么!
&rdo;
他看着她。
准确说是看着她讲话时朝他一动一动的手。
少尉怔一会,知道她短促地喘息着在等他。
他仍是摇摇头。
不啦,不麻烦啦。
&ldo;你是担心你的母亲,她弱,有病,禁不起这个消息,是吗?&rdo;
她真的能读他的心思。