&ldo;费斯特&iddot;佛格森吗?我认识他。

&rdo;

&ldo;他叫费斯特?&rdo;

&ldo;是啊。

他以前是个专业拳击手。

据说他因为故意输了一场比赛而被吊销了执照。

接下来一段时间他在一个非法的赤手拳击场上谋生。

赚了一些钱，买下了那间酒吧。

&rdo;

&ldo;真想知道那些行政官员是怎么审批执照的。

&rdo;乔治说。

汽车驶到路边，缓缓地停在令人倒胃口的北斗七星酒吧前。

门紧闭着，窗帘也拉上了，没有一点儿灯光。

&ldo;酒吧是以他妻子的名义注册的。

&rdo;

他们急匆匆地下了车，从房屋边上绕了过来，蜷缩着身子站在一堆啤酒木箱背风的一面。

克拉夫咣咣地敲起了门。

&ldo;如果还这么冷，我可不想参加明天的搜寻行动。

&rdo;他边说，边侧着头看看楼上的窗户。

接着又敲了一阵儿。

在他们上方，一块儿脏兮兮的黄色方格窗帘背后亮起了灯。

接着一个光头突然冒了出来，挡住了大部分的光线。

&ldo;开门，费斯特，是我，汤姆&iddot;克拉夫。

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楼梯上传来一阵咚咚咚的脚步声，只听门闩咔嗒一声，门打开了。

接着一个男人出现在门口，走廊的可用空间都被他占了。

他身穿一套羊毛睡衣，这套睡衣可能曾经是白色的，但现在就像干透了的鼻涕的颜色。

&ldo;这么晚了你们要干什么?如果是来喝酒，现在就赶紧走人。

&rdo;他放肆地挠着自己的睾丸。

&ldo;见到你很高兴，费斯特，&rdo;克拉夫说，&ldo;能耽误你一会儿吗?&rdo;

佛格森很不情愿地向后退了一步。